Non le néant
Plus qu’une mère aux yeux de braise baisants
Plus qu’un père aux bouches de lèvres ardentes
Tel un fils qui s’y enferme de peur d’y croire
Telle une fille chantant l’eau trouble des espoirs
Sur les feuilles de salade qu’ont baisées les limaces
Dans les carrés d’espaces qu’ont étreints les salaces
Quand des nuages mordorés il descend las d’attendre
Et que mes cahiers rougissent de honte et verdissent d’entente
L’être se retrouve planté sur ses collines
Seul au monde avec sa mandoline
Branlant l’espace de ses pensées d’inocybes
L’individu croît être dominateur impuissant
Au milieu d’une foule avec ses maux inconstants
Caressant l’espoir d’être plus qu’une cicatrice
